lettre de la magdelaine

La secrète

Ronald Klapka — 2009-04-12T19:49:00Z

Cette lettre revient sur la lecture par Francis Marmande, d'un documentaire sur Nevedic, un hameau breton entre 1972 et 2007, la réédition de premiers livres de Claude Louis-Combet chez Corti, la revue (NU(e)40 consacrée à Yves Charnet, enfin fera la part belle au dernier roman de John Berger : De A à X.

Un secret bien gardé

E Breizh e kan al laboused e brezhoneg.

« Un secret bien gardé, film de Patrick Prado (DVD Mirage illimité), dure trente-huit minutes qui s'écoutent, sans nostalgie, comme un oratorio tremblé : ouverture, Catalogue de Jac Berrocal - Pauvros, guitare, Artman, percussions, Patrick Prado, parfois. Puis, dans l'ordre, Les Quatre Saisons, de Jean Schwarz (électro-acoustique), Keith Jarrett en solo, Brigitte Fontaine et Higelin (Cet enfant que tu m'avais fait), Stan Getz, Johan Strauss, Brahms, Alan Stivell...

" C'était la fin des paysans ; ils étaient partis du village, et nous, nous arrivions chez eux. Ils ne sont jamais revenus. Nous nous sommes installés à leur place. Une population est remplacée par une autre, un sauve-qui-peut général, un village siphonné. Le village s'appelle Nevedic, en Bretagne."

Un secret bien gardé, un film sur ce "nous" sans charte : "Nous voulions juste sauver notre peau." Un film qui, en peu de temps, raconte le remembrement, la mort des paysages, une disparition et des séparations. Plus l'avènement du consommateur sans mémoire. Plus le passage d'actions pratiques - remonter un village comme on remonte un film - à des violences urbaines. En fait, un film d'actualité et d'anticipation. »

Je reprends ces lignes légèrement remixées que vous aurez peut-être lues dans le Monde — édition du 08.04.09, à Francis Marmande dont les chroniques ne manquent jamais de piquant, qu'elles soient jazzistiques : hommage récent à Petrucciani, taurines : « Quatre oreilles pour José Tomas », voire vélivoles (il y a sapience en ce genre d'âmes) : atterrissage sur l'Hudson, mais aussi intrépide association de Bashung, du héros de A à X de John Berger, et d'une inénarrable boucle du genre tire-bouchon pour liège récalcitrant. En effet, le film accessible en ligne, à la fois « chante en breton » (cf. la citation d'Anjela Duval en exergue), et dans la langue de notre temps, comme le précise la seconde partie de son titre : Le basculement, que corroborent les propos du chroniqueur averti et sensible.

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La Sphère des Mères

Depuis 1990, les éditions José Corti se sont attachées à publier Claude Louis-Combet. Aujourd'hui avec La sphère des mères, elles réunissent en un volume trois textes parfaitement matriciels de l'œuvre à venir : Infernaux Paluds (1970), Voyage au centre de la ville (1974) et Mère des Croyants, qui met en œuvre le principe mythobiographique surgi avec Marinus et Marina (1979) et ici la figure d'Antoinette Bourignon. Le second ouvrage est précédé d'un avertissement de l'éditeur (Paul Otchakovsky-Laurens, à l'époque chez Flammarion) précisant que la lettre de l'auteur fit revenir le comité de lecture de sa décision d'écarter provisoirement le texte. Louis-Combet écrivit – entre autres :

Je pense que nous ne connaissons pas exactement la même attente de l'écriture. Vous visez l'œuvre achevée, équilibrée dans ses proportions, claire dans ses desseins, et à chaque instant pleine de son évidence intérieure. […] J'ai surtout voulu créer une prose dont la substance et la dynamique fussent révélatrices de la réalité physique elle-même, quelque chose qui exprimât, de la façon la plus approchée possible, les mouvements péristaltiques de l'âme empêtrée dans son corps. Car je pense que l'objet du livre est la matière verbale – jusqu'au point où le signifiant est exactement le signifié.

La postface, pp. 649-662, est l'explication d'une entreprise qui ne « relevait pas des sciences humaines mais de la poésie ». Faut-il préciser qu'il est question de la thématique de l'inceste, du féminin à (et dans) l'œuvre, dans le sillage (et le détachement) d'une culture sui generis, celle des écrivains catholiques : Mauriac, Graham Greene, Bernanos, Van der Meersch…

Je retiens surtout, à partir de l'évocation de Mère des Croyants, la manière d'envisager la fiction :

Loin d'être un divertissement et loin de toute ambition de réussite littéraire, elle est, avant tout, une affaire entre soi et soi, dans le silence et le secret, là où se joue, sur le nu tableau des projections de l'âme ou de l'être (comme l'on voudra), au fil du texte en devenir, la plus intime des expériences intérieures – de celles qui creusent la ténèbre du désir afin de lui conférer la transparence des mots.

Lisant ceci, me remémorant quelques conversations, je ne puis m'empêcher de penser à l'œuvre de Jean Rustin, dont Louis-Combet est d'ailleurs un admirateur et qui, dans son registre propre est, elle aussi, une œuvre d'éros, qui demande longue contemplation, dépouillement, acceptation du ressassement, de l'infime variation, de la mise en péril de soi par soi, au cours d'un long et difficile voyage au centre de soi-même.

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NU (e) 40 Yves Charnet

Du « cœur mis à nu » dans l'œuvre d'Yves Charnet, il est aussi question, de façon toute différente, dans l'hommage de ses amis par l'entremise de la revue NU(e), le numéro 40. Si ces mélanges réunis par Philippe Met obéissent à la loi du genre, la donne affective, empathique, les fraternités (Bergounioux, Emaz, Pinson, Jacques Ancet, Marmande, Bernard Noël, Deguy) n'empêchent pas quelques fortes analyses. Ainsi « Dire « je » n'est pas si facile » d'Arnaud Rykner, et son évocation de Parapets (premier titre de Proses du fils), « la voix sous les mots » qu'entend Michèle Finck, la « configuration » de Petite chambre, par Dominique Rabaté.

Du « sujet Charnet », la revue nous donne à lire Tranches d'âmes, textes qui ont été retranchés de la version définitive de Proses du fils, poèmes dont l'évidence éclate qu'ils sont à dire (évidence aussi du compagnonnage avec les Podalydès et Bonnafé) ; il y a aussi Funambule, pages de journal, et un échange épistolaire avec Antoine Emaz à propos du « quotidien-Guillevic » pour comprendre « ce qui reste d'un poète dans un autre ». Et là s'exprime la passion du passeur, poète et aussi professeur (à Supaero, Toulouse).

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De A à X ; John Berger

De lettres il est question également dans « De A à X », le dernier livre de John Berger aux éditions de l'Olivier.

Si le documentaire, la réédition, la revue donnaient de mettre en perspective une période de l'existence des protagonistes, tout autre est le propos de ce roman, qui donne à toucher le présent du monde en ses tumultes, en ses points de vive douleur (Gaza comme ailleurs) et sa marche (mondialisée). Toutefois, et comme le suggère Maryline Desbiolles dans son éloquent article de la Quinzaine Littéraire : l'érotique (Mon Lion-à-terre, Mi Guapo, Mi solete, Ya Nour, Mi Kanadim, Habibi, Mi Golondrino, Mon Soudeur), le chant de vie en est extraordinaire. D'ailleurs le cantique (Le Chant des chants, ô Meschonnic, « plus par toi que pour toi ») y est explicitement appelé :

« Aujourd'hui, parce que c'est mon anniversaire, je répète tout le temps OUI. Je me regarde dans le miroir. Je suis debout, les cheveux détachés et je dis oui. Je me rappelle avoir lu un texte où un amant compare le haut du corps de sa bien-aimée au camphre, le milieu à l'ambre, et le bas au musc, et je dis oui ». (p. 205)

C'est l'amour ici qui est chant de résistance. Et Francis Marmande a raison qui écrit :

« Le roman le plus décisif de l'heure, De A à X, en donne une idée exacte. L'amoureuse Aïda écrit à son amoureux [Xavier], qu'elle désigne à chaque lettre, il est incarcéré, d'un petit nom différent. Elle raconte le premier et dernier vol que son amoureux lui avait offert. Un vol où il lui fit passer trois loopings : "Je te donne ma version. La tienne sera différente. Tu faisais le pilote. A moi, tout m'arrivait pour la première fois - comme dans un voyage de noces." Le côté exact du récit des loopings par l'amoureuse tient à sa naïveté. Neuf pages dans le roman qui en compte 211 ».

John Berger et quelques lecteurs souriront de ladite naïveté – seconde, celle de l'écriture. Oui « la fille de l'air », rien de plus « décisif », c'est bien là, aux pages 64-73 (the « pitch », what else ?) – pour ceux qui voudraient feuilleter avant d'acheter et qui achèteront – même ceux qui ont lu The writing life d'Annie Dillard< en son chapitre VII.

Le pacte de lecture est donné par l'avant-propos de l'ouvrage « Des lettres recueillies par John Berger », résumé en quatrième de couverture :

« Xavier est incarcéré dans la cellule n°73 de la prison de Suse, où il purge une peine de détention à vie pour terrorisme.

Aida est l'amante de Xavier. Elle est libre. Elle lui écrit. De A à X est l'ensemble de ces lettres, "miraculeusement" retrouvées par John Berger, et dont certaines n'ont jamais été envoyées ».

Et le miracle dure : beauté de l'adresse des lettres de l'amante, notes « théoriques » de l'amant au dos de ces lettres, comme pour attester de sa réalité et de ce qui fonde sa lutte :

« Dans ma cellule, je lis et je prends des notes. Là où il n'y a pas grand-chose d'autre, les mots comptent. Pour la première fois de l'histoire, on est en train de réduire l'intégralité de la planète à la simple différence — qui équivaut à une source de profit énorme — entre valeur d'usage et valeur d'échange ». (p. 113)

Comme le note Camille Decisier, ces lettres sont « l'essence de la fidélité à un double idéal, dans lequel s'épousent en permanence l'amour et le politique, sans désespoir, mais sans aveuglement. »

Les magnifiques portraits du Fayoum dont l'un (Aïda ?) ouvre, et l'autre (Xavier ?) ferme le livre, sont comme un témoignage d'une vitalité qui échappe aux forces de mort, et on en trouvera de multiples exemples dans ce livre où les corps sont a priori empêchés (la prison, la menace des chars, des Humvees ou des hélicoptères Apache, la difficulté des soins - l'héroïne est pharmacienne - etc.). Ces portraits rappellent aussi la foi en l'art, du peintre, critique d'art, scénariste (d'Alain Tanner) et de l'écrivain qui pour la rédaction de G. (sept ans) avait choisi Musil pour compagnon, et qui s'apprête à donner une traduction anglaise des poèmes de Mahmoud Darwich, car sa philosophie n'ignore ni la science ni la poésie :

« La découverte par la neurobiologie des anges que sont les ligands modifie notre perception de l'esprit. […] Ce qui nous entoure fait partie de la même toile unique, aussi » (p. 174). Et c'est ainsi qu'une phrase écrite au septième siècle par Ibn Arabi : « Dieu n'apparaît nulle part aussi parfait que dans le corps d'une femme » (p. 168) aboutit à cette conclusion :

« La nature entière est un filtre où se lit l'intelligence qui l'a traversée. Nos corps font partie de ce filtre, et de notre corps vient l'esprit grâce auquel nous lisons l'image révélée. J'enlève mes habits pour te dire cela.

A. » (p. 175)

Notes, liens, compléments

Un secret bien gardé – Le basculement (1972-2007), documentaire de Patrick Prado, CNRS, visible (Quicktime) sur le site du Réseau Académique Parisien.

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Francis Marmande bio-bibliographie sur le site des éditions Verdier.

La chronique relative au Secret bien gardé : Le Monde, édition du 08.04.09.

La chronique Bashung en boucle qui mentionne De A à X : Le Monde édition du 24.03.09.

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Anjela Duval, poète bretonne (1905-1981), fait l'objet d'une présentation par Ronan Le Coadic, et d'un recueil Quatre poires, traduit par Paol Keineg.

E Breizh e kan al laboused e brezhoneg : En Bretagne les oiseaux chantent en breton ; grâce au concours amical de Francis Favereau, professeur des universités de langue et littérature bretonnes à Rennes 2.

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La bibliographie de Claude Louis-Combet sur le site des éditions José Corti, dont La Sphère des Mères.

Jean Rustin a donné un récent entretien à la revue Art press n° 355, il exposera à la Halle saint Pierre à Paris du 10 septembre au 18 octobre 2009 ; exposition récente galerie Polad-Hardouin.

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Bibliographie d‘Yves Charnet aux éditions de La Table ronde avec le sommaire de la Revue NU(e)40 .

Pour Lettres à Bautista la voix d'Yves Charnet au colloque Éthique et esthétique de la corrida (16-17 décembre 2005, Ecole normale supérieure).

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John Berger aux éditions Champ Vallon, aux éditions de l'Olivier.

Le Matricule des Anges n° 71 mars 2006, dossier, voir les diverses recensions.
Le Matricules Anges, n° 101, mars 2009, recension de Camille Decisier

Sur le site Périphéries : entretien et un texte : L'Exil.

Dans Le Monde diplomatique : Les portraits du Fayoum et cette chronique très actuelle : Dix dépêches sur le sens du lieu.

Pour De A à X, l'article de Maryline Desbiolles, Quinzaine Littéraire n° 987, 1 au 15 mars 2009, met en outre l'accent sur Un métier idéal (avec photographies de Jean Mohr) qui reparaît concomitamment aux éditions de l'Olivier.

The writing life, Annie Dillard, traduction En vivant en écrivant (Bourgois) : cf en lisant en écrivant :

« pour mon compte je lirai toujours cet ouvrage à l'aune de son chapitre VII, où un as de l'aviation, Rahm, nous entraîne dans virevoltes, piqués, rase-mottes, tonneaux, dans une écriture des plus aériennes - forcément - des plus risquées aussi et cependant des plus irrésistiblement attirantes » (lettre à Magdelaine, 5 déc. 2006).

En lisant en vivant, Annie Dillard

Ronald Klapka — 2006-12-05T11:58:00Z

lire, un art indissociable de celui de l'écriture pour l'auteure de Au présent

« Qu'y-a-t-il d'écrit ? Comment lis-tu ? »

Bien chère Magdelaine,

« Une vie passée à lire, voilà une bonne vie. » Ce qu'écrit Geneviève Brisac, commentant la version de poche de En vivant en écrivant (The writing Life) d'Annie Dillard pour le compte du journal Le Monde (le 06.12.97).

Tu n'es pas sans savoir que cette américaine née à Pittsburgh en 1945, a obtenu le prix Pullitzer pour Pilgrim at Tinker Creek [1]
alors qu'elle n'avait qu'une trentaine d'années, et qu'on doit à cette universitaire frottée de théologie et d'ateliers d'écriture, bien d'autres ouvrages et en particulier cette réflexion sur le métier qui n'a rien de chklovskien [2], que certains ont abordé de façon aussi superficielle qu'irritée, tandis que d'autres au contraire y ont décelé mille maximes roboratives ; pour mon compte je lirai toujours cet ouvrage à l'aune de son chapitre VII, où un as de l'aviation, Rahm, nous entraîne dans virevoltes, piqués, rase-mottes, tonneaux, dans une écriture des plus aériennes - forcément - des plus risquées aussi et cependant des plus irrésistiblement attirantes. Mais qui a le pied marin lui préfèrera le récit du peintre Paul Glenn à propos de Ferrar Burn au chapitre VI.

Pour mieux connaître notre auteur, rien de tel que de se reporter à Une enfance américaine, également dans la collection Fictives dirigée par Brice Matthieussent, aux éditions Bourgois, qui signifie au travers des épiphanies qui ont marqué l'enfance la genèse d'une conscience d'écrivain à l'insatiable curiosité. Tu ne t'étonneras pas d'y trouver :

« Je me mis à lire à en perdre la tête. Je commençai par disparaître du monde connu dans l'abîme passif de la lecture ; mais bientôt, je me découvris une passion pour les choses dont parlaient les livres, ou qui les entouraient, car elles me tiraient de ma stupeur. C'est de la plus proche bibliothèque, que j'appris toutes les choses surprenantes, dont quelques unes, mais assez peu, provenaient en fait des livres eux-mêmes. » (113)

Issue d'une famille où l'on aime à raconter les histoires, il n'est guère surprenant qu'Annie Dillard se soit confrontée à l'épopée héroïque des pionniers, les premiers colons arrivant sur la côte nord-ouest américaine. Cela donne Les vivants, une fresque haute en couleurs, où se mêlent l'histoire imaginaire de trois hommes et de leurs familles mais aussi personnages et faits bien réels, tout cela se déroulant entre 1855 et 1897.

Mais c'est Au Présent [3]que je veux en venir. Je ne saurais aborder ce livre sans évoquer à nouveau les dernières pages de En vivant en écrivant.

« Lorsque Rahm volait, il s'asseyait au beau milieu de l'art et s'y sanglait. Il le faisait tournoyer tout autour de lui. Mais lui-même ne le voyait pas. Quand il ne le voyait pas en film, il ne le voyait jamais - comme si Beethoven n'avait pas pu entendre ses dernières symphonies, non parce qu'il était sourd, mais parce qu'il se trouvait à l'intérieur du papier sur lequel il écrivait. Rahm sentit sans doute cela se produire, cette fusion de la vision et du métal, du mouvement et de l'idée. Je pense à cet homme comme à un personnage, un éminent professeur d'université la tête en bas dans l'orchestre sonore de la beauté. Pourquoi sommes-nous ici ? Propter chorum, disent les moines : pour le choeur.

« La pureté ne vient pas d'une séparation d'avec l'univers, mais d'une pénétration plus profonde de l'univers », écrit Teilhard de Chardin. Il est difficile d'imaginer pénétration plus profonde de l'univers que le dernier piqué de Rahm dans son avion, ou que l'inscription et la dissolution aériennes de sa ligne inexprimable, dépourvue de mot, anonyme. »

Sans oublier d'ajouter cette citation quelques lignes plus haut :

« Toute vertu est une forme de comédie », disait Yeats.

J'y trouve me semble-t-il l'inspiration profonde de ce dernier livre : « Pourquoi sommes-nous ici ? » et la réponse quasi blanchotienne du dernier piqué de Rahm : art et désoeuvrement — je risquerais : le désoeuvrement comme art.
Ce qui ne va pas sans travail, en particulier sur soi, comme tu le sais, de déprise, ce qui est si difficile, mais c'est à ce prix !

Rien de tel ici comme les statistiques [4] pour dégriser l'ego. Je songe à l'étude sur les grains de sable : qu'est-ce que la durée de l'une de nos existences à l'aune du million d'années nécessaires pour former l'un d'eux ? C'est aussi que dans les sept chapitres de son ouvrage, l'auteur se propose de nous faire « découvrir nos vies sous l'angle de l'éternité ».

Comment s'y prend-elle ? Je te livre une partie de sa "Note de l'auteur" :

« Ceci est un récit à la première personne, non un roman
mais il n'a cependant aucun caractère intime et les narrations qui le composent sont constamment rompues. La
forme en est peu commune, les cadres lointains, les
centres d'intérêt variés et le ton austère. Les plaisirs qu'il
procure sont presque uniquement d'ordre mental.
Plusieurs sujets récurrents sont repris dans chacun des
sept chapitres. Ce sont des scènes tirées des explorations
d'un paléontologue dans le désert de Chine, la pensée
des juifs hassidiques d'Europe de l'Est, une histoire naturelle du sable, des nuages particuliers et leur inscription
dans le temps, des malformations de naissance
humaines, des informations sur notre génération, des
fragments de récits qui se déroulent en Israël et dans la
Chine d'aujourd'hui et des rencontres insolites avec des
étrangers.
Les récits à la première personne portent essentiellement sur un voyage en Israël et des visites dans un service obstétrique. L'histoire du paléontologue constitue
un des fils du récit et la Chine, un des autres cadres
récurrents. Teilhard de Chardin et le Baal Shem Tov
dominent la réflexion sur la place de l'individu au sein
des générations d'hommes ensevelies et dans l'éternité. »

Tu notes le retour de Teilhard. Quant au Baal Shem Tov (le maître du bon nom), sache ceci : élevée dans le protestantisme, Annie Dillard se convertira au catholicisme, et déclarera, une fois entrée en écriture, que le christianisme constitue pour elle une tradition intellectuelle majeure. Mais elle s'intéresse également au Coran et à la tradition hassidique.« Je suis heureuse dans l'islam, déclare-t-elle. Je suis heureuse dans le judaïsme, je suis très heureuse dans le hassidisme - je parle des textes, et non des manifestations terrestres de ces religions. Intellectuellement, c'est avec le hassidisme que je me sens le plus d'affinités. Si un ange venait me dire : " O.K., maintenant vous devez choisir une religion entre les vingt figurant sur cette liste ", j'opterais sans doute pour le hassidisme. » [5]

Quand tu sais que Dillard a aussi écrit Teaching a Stone to talk, tu ne t'étonneras plus qu'un critique ait employé à son propos le terme de matérialisme spirituel. Pour ma part je la rapprocherais d'autres écrivains-entomologistes [6], tel Bergounioux (lire l'épopée du Chrysotribax Hispanicus dans Le grand sylvain - « pendant que le monde existe et que sa considération nous écrase) » dont on sait désormais les échanges épistolaires avec Ernst Jünger, chasseur de cicindèles (une variété porte son nom), tandis que Jean-Michel Palmier qui partageait cette passion a réservé une place de choix à cet aspect dans son essai (Hachette, 1995) sur l'auteur d'Orages d'acier, et l'ombre du grand Fabre est bien présente.

Pour ce qui est du spirituel dans l'art d'Annie Dillard, deux choses :

— pas de béni-ouiouisme !
— une faculté de conter qui ne paraît pas loin d'égaler celle d'un Bashevis Singer. Juge plutôt :

« RENCONTRES. Au cours d'une vie, les rencontres insolites s'accumulent. Qui sait, peut-être qu'en cet ultime instant où notre cerveau brûlera ses dernières cartouches, reverrons-nous, non ce visage tant aimé, mais une silhouette solitaire, un étranger dont l'esprit aura conservé l'image.
Un matin, je suis sortie du kibboutz pour descendre au bord du lac de Tibériade. Sur la rive d'en face, j'ai vu un homme qui fendait du bois. Ce n'était qu'une silhouette qui se découpait sur l'autre berge. J'ai entendu un tintement anormal. L'homme a levé sa masse et le métal a résonné alors même qu'elle était en pleine volée. Il l'a abattue. J'ai vu le bois se fendre et tomber en silence. La silhouette s'est courbée, puis redressée, elle a soulevé la masse à deux mains et, de nouveau, je l'ai entendue tinter à l'instant même où son extrémité frappait le ciel. Le métal est venu heurter une autre surface de métal comme le battant heurte la cloche. Puis la silhouette a laissé retomber la masse en silence. Les yeux au sol, le geste sûr, précis, le bonhomme tout juste esquissé s'acharnait consciencieusement à tabasser le ciel.
J'ai vu une barque rouge à fond plat échouée sur le rivage. Je pouvais prendre la barque, ramer jusqu'au bonhomme et lui lancer : Dites, monsieur, vous avez trouvé un coin de ciel qui descend tout près. Puis-je vous emprunter votre masse ? Votre masse et votre coin ? Car, voyez-vous, je me disais que moi aussi je pourrais cogner sur le ciel -le fissurer du premier coup et le fendre au suivant - pour hurler à Dieu si compatissant, Dieu si infiniment miséricordieux : Et les nains à tête d'oiseau, ALORS ? »

Je te laisse en cette belle et bonne compagnie !

[1] "Ni roman, ni essai, Pèlerinage à Tinker Creek
(Prix Pulitzer 1975) est une odyssée de tous
les sens, un voyage immobile, un retour au
fruité du langage, l'oeil ouvert sur l'infiniment
petit et l'infiniment grand. C'est, selon la
formule de Thoreau, un "journal
météorologique de l'esprit".
Annie Dillard
s'oublie, se désincarne, s'émerveille, comme
le mystique de Gerard Manley Hopkins] à qui
elle fera penser, devant chaque mystère
qu'elle décèle, là où le flâneur le plus attentif
ne verrait qu'une écorce, un insecte, une
bestiole de plus...
Annie Dillard, dans ce
bestiaire pour rire, ce précis d'un
entomologiste amateur, cette cosmogonie
portable, fuit telle une nymphe."

Emmanuel Carcassonne, Figaro littéraire

[2] Mais ce n'est pas pire qu'« hitchcocko-hawkien » ! Plus sérieusement, voir la réédition récente de Technique du métier d'écrivain à L'Esprit des péninsules. Lire ce commentaire de Pierre Le Pillouër. Foncer sur le numéro d'Europe : Les formalistes russes, numéro 911, mars 2005

[3] Sabine Porte a obtenu en 2002 le prix Maurice Edgar Coindreau pour la traduction de Au Présent de Annie Dillard (Christian Bourgois)

[4] En voir un relevé dans l'article de Catherine Argand (Lire)

[5] in Préface de Brice Matthieussent : Les pélerinages d'Annie Dillard, à l'édition 10/18 de Pélerinage à Tinker Creek

[6] Descriptions dans Pélerinage à Tinker Creek des rites d'accouplement des mantes religieuses, des moeurs des locustes ou encore de la prédation de la nèpe géante